住宅区时，我往三一教堂墓地的栏杆里面扫一眼，便感慨系之。他在那儿已沉睡了十多年了；妻子改嫁给一所蒸蒸日上的西部大学的校长，而且变得文绉绉的，好吹毛求疵。孩子们四零五散，都已成家立业。是老德莱恩的墓穴掌握着他的秘密？还是有一天我出乎意料地碰到了它，还是我们两个一起出乎意料地碰到了它？
记得那是一个星期天的下午，比尔·格雷西大故后不久。那个周末我没出城，在中央公园凛冽的蓝色的微光中长时间散步之后，我信步走进了自己的小寓所，发现海利·德莱恩宽大的大衣和高顶礼帽挂在门厅里，这使我吃惊不小。过去他常来我家串门，但大都是我们在宴会上碰在一起，在宴会结束后回家的路上他才来坐坐。他在这个时候出现而且又是个星期天，我吃了一惊。然而他抬起刚才还在读晨报的那张平静的脸。
“你没有料到星期天会有人来吧？说句实话，我办完了一件差事。像往常一样，我想去乡下，但今天下午有场大型音乐会什么的，莉拉已经订了票；晚上阿尔斯特罗普家有宴会。于是我就顺便过来消磨消磨时光。一个星期天的下午还有什么好干的？”
这就是他，还是过去那个平常的老海利。他还是十分无聊，无事可干时，就打打扑克来消磨时光，这次他把我当成了可能的人选，我倒也很高兴。我大笑着把我这种想法告诉他。他也大笑起来——我们之间是兄弟般平等的交情——还叫我快看看我外出时送来的几封信。“天哪——你这家伙小小年纪怎么信就像雪片似的飞来！”他抿着嘴笑道。
我撕开封口，浏览这些来信，这时我听到身后一声惊叫。
“我的天——他竟然在这儿！”海利·德莱恩喊道。我回头看看他说的是什么。
他拿起了一本书——一个不寻常的举动，而书就在他的胳膊肘旁边，我猜想他已经把报纸上的水分榨干了。他把书递给我，没说什么，而他的食指压着打开的那页；他的黝黑的脸上闪着红光，手有点儿发抖。他的指头指的那页上有一个男人的铜雕肖像画。
“这真的像他哩——不管走到那儿，我也会认出他穿的这身旧衣服，”德莱恩兴奋极了，一下子从座位上跳了起来。
我拿过书，先凝视那幅肖像画，再来注视我的朋友。
“你在华盛顿的朋友？”
他激动地点了点头。“就是我平常跟你说起的那个家伙——一点儿也没错！”我永远不会忘记他那副样子，笑容闪出来飞到酒窝上。仿佛密密麻麻的酒窝网在他那张快乐的脸上闪光。他的眼睛又出神了，好像在凝视着看不见的景象。最后他的目光又返回到我的身上。
“那老兄到底是怎么把他的肖像弄到书里去的？有人在写他吗？”他那呆滞的好奇心又苏醒了。于是他伸手要那本书。但我把它缩了回来。
“有不少人在写他；可这本书是他自己的。”
“你是说这书是他写的？”他半信半疑地笑了笑。“嗨，那穷光蛋可没受过什么教育呀！”
“也许他受的教育比你想的要多。让我再看看这本书，然后读一点给你听。”
他表示同意，不过我可以看出他对那一页产生的疑虑已经遮暗了他的兴趣。
“他写的是什么事？”
“就是你的事。现在听着。”
他重新坐到扶手椅里，摆出一副痛苦的专注神情，我坐下读了起来：
灰蒙蒙的黎明时分军营里的一幅景象。
我睡不着，一早就走出了帐篷，
空气清凉，我在医院帐篷附近的小径上漫步，
我看见三个形体躺在担架上，被抬了出来，却无人照料。
每一个人都盖着毯子，宽大的棕黄色的羊毛毯子，
灰蒙蒙沉甸甸的毯子，裹住了、盖住了一切。
我觉得奇怪，停下脚步，默默地站着：
然后以轻轻的手指，从最近的一个，第一个的脸上把毯子揭起：
你是谁，这般憔悻而难看的长者，头发花白，眼眶深陷？
你是谁；我亲爱的同志？
接着走近第二个———你又是谁，我的孩子，我的宝贝？
你是谁，可爱的孩子，双颊还像花一样鲜艳？
再走向第三个——一张脸既不是孩子，又不是老人，非常安详，宛如美丽的黄白色的象牙；
年轻人，我觉得我认识你——我想你这张脸就是基督本人的脸庞；
死去的和神圣的，大家的兄弟，他又躺在这里。
我把那打开的书搁在膝盖上，偷偷地瞥了德莱恩一眼。他脸上毫无表情，由于凝神注意仍然显得安详。从他的身上没有撞击出任何火花。显而易见，他与英语诗歌分手时的情况与英诗已经采用的这种奇特的形式距离太大了。我必须找到一种能把这种情况表现得明明白白，从而可以掌握这种不熟悉的手段的东西。
一天夜里我奇怪地警戒在战场上，
这时你，我的儿子和同志倒在我的身边……
这首诗星光般的絮语在向前流动，含糊，执着；读着，读着，我的喉咙开始哽咽，双眼变得模糊。当我的声音落到最后这一行时，我心里说：“现在他又体验着这一切，又看到了一切——生平第一次知道别人也像他一样看见了这一切。”
德莱恩在座位上不安地扭动着，一会儿把左腿压到右腿上，一会儿又把右腿压到左腿上。一只手心不在焉地压着他那仔细熨烫过的裤褶，脸上仍然毫无表情。格雷的《挽歌》与这种难以理解的和谐之间的距离依然没有沟通。然而我并不泄气。我本来就不该指望他能理解它——一开始就不应该——除非借助最贴近的个人的感染力。我刚才打开
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