紧而已。几天前我自己也开过这扇门，为了帮戴维找刀。可是，我明明关好了呀。如果没关紧，留着缝，我上上下下时肯定会注意到的——就像我现在一眼就发现了：门没关。我站在门口，像一团烛火摇摇摆摆。我能相信自己吗？
尽管发生了这么多事，我还是信自己。我朝储物间走去。一只手紧紧握住门把，好像它会从我手心里逃走一样，轻轻地，轻轻地拉动。里面很黑，伸手不见五指。我在头顶上方摸索，找到了早已磨损的拉绳，拉一下。小空间里登时亮堂起来，晃得眼睛都睁不开了，我好像钻进了电灯泡里面。
我四下张望。没什么不对劲的。什么都没少。油漆罐，沙滩椅。架子上搁着埃德的工具箱。不知怎的，我觉得工具箱里面有什么我也很清楚。我走过去，伸手搭在箱盖上，扳开左边的锁扣，再是右边的，慢慢地掀起箱盖。果然，映入眼帘的第一样东西就是开箱刀：摆在原位，刀刃反射着冷光。
58我蜷进埃德书房里的高背扶手椅里，任凭思绪翻飞。其实，我刚才是在自己的书房里，但那个女人进了简的厨房；我紧张得一跃而起，飞也似的逃出那个房间。现在，我家里有禁区了。我瞄了一眼壁炉架上的座钟。快十二点了。
我今天还没开喝呢。大概这就是传说中的“好兆头”。就算我不方便四处走动——想走也走不了——我仍可以坐定，好好思考。就像面对一方棋盘，我是个出色的棋手。专注。思考。出手。我的身影在地毯上被阳光越抻越长，好像意欲脱离我。
戴维说过，他没见过简。简从没提过她见过戴维——但也许，她和我把四瓶红酒喝得底朝天之后出门就撞见他了，有这种可能。戴维是什么时候借走开箱刀的？是我听到简尖叫的那一天吗？不是吧？是不是他用刀子恐吓她？也许不只是恐吓，他还做了别的事？
我啃着自己的大拇指。我的脑袋曾像档案柜那样条理分明。现在可好，只见碎纸漫天飞扬，飘荡在不规则的涂鸦上。不行。停止。你的思维太混乱，完全失控了。不过还是有成果的。关于戴维，我知道些什么？他因暴力斗殴“被关过”，不止一次。
他借走了我的开箱刀。我相信自己亲眼看到的事。不管警察怎么说。不管比娜、埃德或任何人怎么说。我听到楼下有关门的声响。我站起来，走进过道，又进了自己的书房。现在，看不到有谁在拉塞尔家了。我凑近窗台，低头看：是他，在人行道上懒洋洋地走着，牛仔裤腰挂在腰线下面，单肩背着一只双肩包。
他朝东走去。我一直望着他，直到他消失在视野之外。我离开窗台边，又站了一会儿，站在正午的昏暗光影里。我又望了一眼公园那边。没人。空房间。但我很紧张，总觉得她会突然冒出来，在远处虎视眈眈。我的睡袍系带早就松了，敞着怀。
“她已支离破碎”，是个书名，但我没读过这本书。天哪，我的头好晕，天旋地转。我用双手捧住脑袋，用力挤压。动脑子想啊。这时，仿佛盒子里的杰克一般，有个细节突然跳出来，惊得我倒退一步：耳环。昨天触动我神经的就是这个细节——戴维床头柜上闪亮的耳环，深木色反衬出莹润的光泽。
三颗小珍珠。我敢肯定。几乎可以确信。是简的吗？那天晚上，流沙般飞速流逝的那晚。前男友送的。抚摸耳垂。我怀疑阿里斯泰尔都不知道。红酒滑下我的嗓子眼。那三颗小珍珠。难道不是简的？也许，这算大路货的款式？可能是另一对耳环。
可能是别人的。但我还没想下去就开始摇头，头发都甩到脸颊上了：肯定，肯定是简的。既有定论，就该出手。我的手探入睡袍口袋，摸到了那张皱巴巴的纸片，掏出来又看了一眼：纽约市警察局康拉德·利特尔警探。不行。还是塞进口袋吧。
我转身走出书房。在没开灯的楼梯间里摸着扶手慢慢下楼，两层，虽然今天没喝酒，但我还是走得摇摇晃晃的。进了厨房，我停在地下室门口。拉开门时，铰链吱呀作响。我后退一步，从上到下审视这扇门，然后回到楼梯间，上了一层楼，打开储物间，拉下电灯绳。
我要找的东西果然靠在里面那堵墙上：折叠梯。回到厨房，我把梯子抵在地下室的门上，牢牢地顶在门把手下面。再用穿着拖鞋的脚踢开折起来的梯腿，直到梯子完全打开，不会移动为止，再踢几脚，以防万一。脚趾好痛。又踹了一下。
我又后退一步。这扇门已经被堵死了。人要硬挤着才能进去。当然啦，挤出来也一样。59血管好像枯竭了，我快渴死了。我要喝一点。我从地下室门边往后退，一脚踢到了庞奇的水碗；小碗滴溜溜滑出去，水滴四溅。我骂了一句粗话，又控制住自己的情绪。
我需要集中精力。我要思考。喝一大口红酒会对我有好处。梅洛恰如天鹅绒，流畅地从喉咙滑入五脏六腑，带着华丽的清醇口感。把平底酒杯放下时，我感受到血液在琼浆玉液的流动中冷静下来。我环顾四周，视野清晰了，头脑已补充了动力。
我就是一台机器，思考机器。这好像是一百多年前的侦探小说里某个人物的绰号——理性到无情的博士，可以仅用推理解开任何谜题——作者叫雅克什么来着，我只记得这个作家死于泰坦尼克号海难：他先把太太推上了救生船。
还有人看到他和杰克·阿斯特在巨轮倾覆的时候分享了一支香烟，对着一轮弯月吞云吐雾。要我说，在那种情况下，你无论如何也想不到自己还有什么出路。我也是博士。我也
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